Buscando (nos)

Sigo sin encontrar algo bonito

(o bueno) para darte,
... ¿qué voy a hacer?...

no sé ...
Llévame a las montañas

o cerca del mar,
allí quizás encuentre algo

para ti.

Sintonizar con lo vibrante, invisible, clandestino

Hoy en EL PAIS:

Jean-Michel Basquiat, una revelación
JOHN BERGER 01/02/2011

"Antes de llegar hasta él hay que superar mucha retórica hueca porque se ha convertido en una leyenda, primero local y luego mundial. También es necesario hacer caso omiso de los alaridos de un puñado de marchantes oportunistas. De haberse presentado en la inauguración de la reciente exposición, celebrada en el que habría sido su 50º cumpleaños (murió a los 28 años), lo más seguro es que hubiera aparecido con varios días de retraso.
No obstante, cuando uno se encuentra cara a cara con lo que hizo Jean-Michel Basquiat sufre una revelación, como han podido comprobar los miles de parisienses que hicieron hasta una hora de cola a la intemperie para visitar la exposición del Museo de Arte Moderno de la ciudad. Los había de todas las edades, pero la mayoría eran jóvenes.
Afrontar su obra o verse asaltado por ella tiene poco que ver con la "alta cultura" o con los privilegios VIP. Sí guarda mucha relación con las mentiras (visuales, verbales y acústicas) que hoy en día se nos imponen a cada minuto. La revelación es precisamente esta: contemplar todas esas mentiras desarticuladas y deshechas.
El legendario currículo de Basquiat evoca parte de su experiencia existencial: un chico negro haitiano-puertorriqueño que vive en las calles de Nueva York, estampa su firma en las paredes y luego empieza a pintar cuadros que se exponen y se venden en todo el mundo a través de los marchantes, que se comportan como buitres; un chico que colabora durante un año con Warhol pintando de una forma atrevida y muy pura en los mismos lienzos; un chaval que durante una década produce miles de imágenes y luego muere de sobredosis. Esta biografía y las muchas fotos que tomaron de él evocan parte de lo que vivió, pero apenas nos dicen nada sobre el secreto de su arte o la forma que tiene de desenmascarar las mentiras que nos rodean.
Por lo general, cuando un hombre o una mujer quiere rebatir las falacias que le rodean, y con las que vive, lo hace con argumentos en busca de las verdades ocultas. James Baldwin o Angela Davies son ejemplos de un periodo anterior, pero ambos, al ser negros, lucharon contra algunas de esas mismas mentiras.
Basquiat eligió una estrategia distinta. Intuyó que hoy las verdades vitales y ocultas no se pueden describir con ninguno de los idiomas que se utilizan constantemente para promover mentiras: veía cualquier lengua oficial como un código para transmitir mensajes falsos. Su estrategia como pintor era desacreditar y romper esos códigos y dejar que entraran algunas verdades vibrantes, invisibles y clandestinas. Su táctica como pintor tiene que ver con algunas formas del rap y también guarda relación, aunque de forma distinta, con los empeños de Julian Assange y Wikileaks, en los que actúa a la manera de un saboteador. Como artista, Basquiat deletrea el mundo en un idioma que está deliberadamente -ontológicamente- roto.
Para aclarar lo anterior, pensemos por un momento en los ciegos (Basquiat tenía una vista muy afilada, pero la comparación puede sernos útil). Observen a una persona ciega transitando por algún sitio público: andando por la calle, cruzando la calle, subiendo por una escalera mecánica, viajando en un vagón de metro, bajándose al andén o subiendo unas escaleras. Los ciegos se mueven y sortean los obstáculos haciendo preguntas y recibiendo respuestas con todos los sentidos excepto la vista. Y a veces, sobre todo si van dos juntos, se mueven y se abren camino con más rapidez y eficacia que los que pueden ver.
Los ciegos reciben la información y las perspectivas que les ofrecen los sonidos, el aire, sus bocanadas y temperaturas, el roce de sus bastones, los pies y las manos. Para ellos, cada sentido tiene su propio lenguaje con el que reconoce y define lo que existe. Sin embargo, lo que distingue a los ciegos de los que pueden ver es que los primeros aceptan que una gran parte de lo que existe es indescriptible: familiar, reconstituyente, odioso o adorable, esencial, pero, no obstante, indescriptible por ser invisible.
Como pintor, al enfrentarse al mundo al que se tuvo que enfrentar, Basquiat era profundamente consciente, al igual que un ciego, de que una gran parte de lo real es indescriptible. Para él, su ansiado objetivo, la labor sagrada de pintar, consistía en sintonizar con lo invisible, de forma parecida a como un diagrama anatómico sintoniza con el funcionamiento invisible de un cuerpo vivo. ¿Y por qué quería hacerlo? Porque no se puede mentir sobre algo invisible.
Uno de sus autorretratos es una especie de diagrama de montaje para hacer que encajen una camisa, un par de brazos, dos rótulas, una calavera y unas botas. El espacio para él está muy presente; pero él, dentro de ese espacio, es invisible, y por tanto no puede ser capturado por ninguna mentira oficial ni ningún cliché.
Su cuadro titulado Dog and boy in a Johnnypump [Perro y niño en una boca de incendio] es una pantalla de salpicaduras que expresan la excitación, la furia y la diversión de un niño y un perro en un bochornoso día de verano en Brooklyn empapándose con chorros de agua fría de una boca de incendio. Aunque ni el perro ni el niño son identificables o descriptibles. Eso no significa que se muestren evasivos: solo significa que son libres y que ninguna mentira los puede definir.
¿Cómo ponía en práctica su estrategia? ¿Cómo procedía en el plano visual o gráfico? Inventó su propio alfabeto visual, que estaba formado no por 26 signos, sino por centenares de ellos. Incluían el alfabeto romano, números, signos geométricos, emblemas de pintadas, logos, símbolos de mapas, pictogramas, esquemas, diagramas y dibujos, y con todos ellos deletreaba el mundo. A menudo los signos se reafirman entre sí. Así, las cuatro letras del alfabeto romano NOSE se encuentran junto a un dibujo de una protuberancia con dos agujeros. Y las tres letras PAW se encuentran en el reverso de una mano izquierda.
Con este alfabeto de hip-hop, vivo, divertido, furioso y extremadamente diverso deletrea lo que ha visto suceder a su alrededor o en su interior. A todo le da un nombre que no pertenece a ningún idioma oficial y es impronunciable en ellos. Y los acontecimientos responden a su nombre; hay un reconocimiento mutuo por ambas partes, todo ello visual y gráfico. Pero, al mismo tiempo, los acontecimientos en sí -diferenciados de sus nombres -permanecen invisibles. Por tanto, no puede atraparlos ninguna mentira ni ningún idioma oficial: son libres. De hecho, son una demostración ejemplar de la libertad, una instigación a la libertad.
En conclusión, cada figura o animal u objeto pintado e imaginado por Jean-Michel Basquiat ha pedido prestada a la muerte una camiseta para volverse inabarcable (imposible de arrestar), invisible y libre. De ahí, la euforia.
Las siete letras MANDIES [hombre muere, en inglés] (repetidas en muchos de sus últimos cuadros) aparecen en varios lienzos junto a la garra de un cuervo. De ahí, también, la inmensa soledad de Basquiat."

Monólogo 2ª parte

2ª parte

Qué raro Andrés, desde aquella noche no he vuelto a verlo ni a saber nada de él. Fue una buena noche, hacía tiempo que no disfrutaba tanto en la cama. Bueno, ha pasado poco más de un mes sólo. ¡Qué bien me sentó! Me puso las pilas para… quince días por lo menos. A lo mejor la fórmula es ésa. Cada quince días me doy una vueltecita por la jungla. No, Andrés es un amigo de siempre, no me voy a lanzar a la caza de desconocidos. Soy una novata, me descubrirían en seguida y me despedazarían. Bueno, es otra forma de conseguir algo,… ¡pero qué sandeces estoy diciendo! … No llego a estar tan desesperada ¿no? No. Repetir con Andrés, podría ser. No estaría mal, pero sería como un parche. Follar está bien, con alguien diferente a Alfonso mucho mejor. Con Alfonso es como fichar a las ocho de la mañana, que no quieres estar allí pero la vida te obliga, luego no es tan terrible, sólo es aburrido, pesado. Ya no me pone ni su mirada, ni sus manos, da igual donde toquen, ni sus palabras que tanto me seducían hace ya,… pero ¡es que me sigue diciendo lo mismo! Y ya no hay quien se lo crea. Lo que no sé es cómo tiene ánimo para seguir intentándolo una y otra vez, lo debe tener como un deber. Me sigue ‘galanteando’ después de nueve años como si lleváramos cuatro meses, SIEMPRE delante de la gente –para hacer teatro es necesario público- luego, en casa a solas, cuesta más seguir con la pantomima. Qué pena siento. Creo que hasta hace poco estaba entre rabiosa, cabreada pero con un punto de pseudo esperanza porque creía o me empeñaba en creer que todavía podía ‘reverdecer’ esta historia ¡qué empecinamiento el mío! Si esta historia nunca echó raíces, hemos vivido la historia que quisimos inventarnos para vivir… fácil.

Siempre he sabido lo que había en mi fondo pero nunca me he querido hacer caso, si mi hermana me lo insinuaba no lo soportaba, la detestaba a ella, porque me obligaba a enfrentarme a algo demasiado duro. Era más cómodo y según parece sigue siéndolo, continuar como si tal cosa, una buena pareja como tantas otras. Yo diría que somos patéticos.

La gente no hablamos de verdad, porque la disfrazamos tanto que confundimos verdad con disfraz, y es muy jodido averiguar qué hay detrás del disfraz… así que ni lo intentamos, muchas veces porque no es conveniente a los intereses que nos dictan o nos dictamos: tener éxito, o poder, una vida cómoda, de diseño,… todo como…sin darnos cuenta.

Bueno, supongo que somos pobre gente que intentamos sobrevivir, cada cual como puede y sabe, en este jeroglífico imposible de descifrar, intentamos aliviarnos y nos extraviamos aún más. No sé, creo que no encaramos lo que de verdad importa, que no es fácil saberlo, creo, sólo parece haber pistas. Como es tan difícil tomamos atajos (nos creemos tan listos) y creyendo que aventajamos nos hacemos trampa a nosotros mismos y aquí debe ser donde nos perdemos. Dejamos en el fondo más hondo y mejor tapado el miedo al dolor, el miedo a fracasar, el miedo a equivocarnos, el miedo a vernos mediocres y se rían de nosotros, el miedo a los demás, miedo a perder la juventud, la belleza y las ganas, miedo a renunciar a los sueños y miedo a soñar también, miedo al aburrimiento y el miedo a quedarnos solos. …Estos miedos nos persiguen y nos muerden, nos ponen de muy mala leche… supongo que deberíamos darnos la vuelta y encararnos: ¿joder, por qué me persigues y me muerdes?…casi nada… Nos acojona tanto este fondo que no lo soportamos, invertimos todas nuestras energías en taparlo bien y que no se nos note que ocultamos algo que nos muerde una y otra vez. Así que intentando dar esquinazo a nuestras hienas internas nos precipitamos a construir la mejor fachada en esta sociedad cómoda y opulenta que hemos creado...para 'protegernos'... pero al poco descubrimos que no respiramos bien, que todo nos cansa, que esta vida nos estresa, que el médico nos receta Trankimazín,… es la fachada que hemos invertido tanto en construir y ahora es un muro que nos aprisiona.

Estoy muy cansada, necesito respirar. Creo que voy a salir a tomar un poco el aire. FIN

Monólogo 1ª parte

Ayer encontré este monólogo que escribí hace siete u ocho años, es curioso en qué ambiente situé a esta mujer, visto a día de hoy.

Monólogo

(Mujer treintañera, desesperada)

- Quiero irme a la mierda…quiero desaparecer…,¡desaparecer! Ni rastro de mí. No quiero saber nada de nadie. ¿Por qué no caerá una bomba enorme y rápida?… A tomar viento. ¿Pero qué estoy diciendo? …Qué cansancio de vida. Cuánta gente hay con desgracias peores que las mías y ahí los tienes, sonriendo y de verdad… Pero si yo desgracias no tengo, sólo soy una gran desgraciada… No debería quejarme… Pero si yo me quejo de haber nacido así de imbécil, tanto que ha hecho quedarme desgraciada en grado sumo.

Una ya no puede ni desahogarse sin sentimiento de culpa, ni con nadie, luego te enteras que van diciendo por ahí que eres una quejita, que canso… no sé… cuando toca fiesta soy la que más brinca y se contonea…y la verdad es que me lo paso pipa. Pero esto también está mal visto. Debo ser una exagerada, no tengo término medio. ¡Ah! Pero ya he aprendido, por muy jodida que esté: sonrisa estupenda y en cuanto vea a alguien algo depre, yo: “oh, muy bien pero no sé qué me da contarte, no te veo en tu mejor momento eh?” Esto parece que funciona, debe subir la moral o algo así. Y cuando toque la mucha marcha, yo discreta, sin perder sonrisa pero tampoco los estribos, me muevo un poco, ladeándome hacia un lado y hacia el otro, y sobre todo observo a los otros para verlos o desfasados o apagados, yo en mi sitio, fantástica, ideal, lo que se dice una mujer equilibrada, (por lo bajo) - ¡sí, equilibrios en la cuerda floja!

(Evocando) Qué lejos quedan los días en que todavía todo estaba por pasar, cuántos libros devoraba, qué curiosidad, qué inquietud, cómo los disfrutaba, … y mis lienzos, mis pinturas, los colores, las horas a solas con mis mundos,…esa era yo… ¿y ahora qué coño soy?

Me voy a tranquilizar, si alguien me escuchara diría que parezco estar al borde de un ataque de nervios típico de mujeres neuróticas, insatisfechas y frustradas. Pero si es lo que soy, una insatisfecha y una frustrada. Lo de neurótica, creo que es la primera vez que lo digo, no sé, lo habré oído decir en algún programa de esos de la televisión, que digo aborrecer y es verdad, pero a veces no queda más remedio que dejarse atontar… O fue el otro día, cuando hablé con el psicólogo vecino de mi hermana… Ese hombre parece una buena persona. Dice que ayudan a la gente a hacer conscientes sus complicaciones, a saber ver sus conflictos para que así puedan enfrentarse mejor a ellos, porque parece ser que la mayoría de la gente que va a sus gabinetes, sólo sabe que sufre… Ya, y cuando va un paciente…, paciente o cliente ¿cómo los llamarán?, bueno lo mismo da, les sacan el dinero de igual forma… Aunque yo creo que este hombre vale mucho, muchísimo (es una pena que esté casado),… poco le conté pero él me hizo una radiografía casi completa de mi vida y cómo he llegado aquí. Sí supongo que hay personas capaces de captar los sentimientos y enredos de las personas incluso los que se ocultan a ellas mismas. Si, por algo estarán.

Ya han pasado doce años perdiéndome poco a poco, sin darme cuenta… De tierra adentro del Caribe creí haber encontrado al hombre más maravilloso del mundo, mi fornido hombre de la selva para toda la vida,… pero sólo se quedó… en mi hombrecito que ya tiene once años y acaba de descubrir que en vez de encantar serpientes como su padre, es hipnotizador de gallinas, oye y ¡que las deja clavadas!

Cuánto tardé en aceptar que mi vida estaba aquí y la suya allí con sus boas, sus monos aulladores, sus colibríes y los pesados de los moquitos,… Pero bueno, mucho mejor así, lo que hubiera sufrido yo al matarme al marido una asquerosa e insensible boa y quedarme viuda y con un niño de cinco años en un país tan lejano en medio de la selva. Mucho mejor así. Aquí pude acabar de estudiar (que de poco me ha servido). La verdad es que en casa de mis padres vivía divinamente, debo reconocer que ellos han criado a Carlitos, y yo podía pintar después de la agencia, que al principio iba sólo por las mañanas. Qué a punto estuve de exponer, pero ¡esta congénita imbecilidad mía!... entonces quien apareció fue el fabuloso e inigualable Alfonso, qué ‘suertuda’ me creía yo entonces. Él era todo lo que yo deseaba. Había estudiado Bellas Artes, había ganado tres concursos consecutivos, estaba imparable, directo a la gloria. Tenía unas ideas geniales, todo el mundo lo decía y yo me lo creía: “se olvida de la forma pero aparece desdibujada, como en otra dimensión, es único, sólo él lo consigue,…” La gente parecía creer que estaba surgiendo un segundo Velázquez o el Picasso de principios del XXI. Y yo mientras tanto embobada de tanto mirarle, me olvidaba de mis lienzos, de mi exposición, y claro, no llegué a tiempo con todo el encargo, así que otra vez a la mierda. A mi idolatrado Alfonso no pareció importarle mucho, “nena, mi amor, no llores más, no sabe lo que se pierde esa engreída” me decía, y yo, gran ingenua, le sonreía cada vez más embobada, y así, iba alejándome de mí misma. Él sí que se las ingenió para exponer primero en Madrid, luego Sevilla, Barcelona, más tarde le llamaron de Tolousse, Londres, New York. A Madrid, Sevilla y Barcelona sí fui yo toda de negro, muy de artista de vanguardia (entonces), igual que él. La verdad es que en aquella época estaba que se pasaba, a veces con sólo mirarme me cosquilleaba entera sin remedio… Pero ahí se quedaba y se quedó todo. A Tolousse yo ya no fui y por supuesto, tampoco a Londres, ni a Nueva York. Y lo del cosquilleo por todo el cuerpo que tan encendida me dejaba la imaginación, y no sólo la imaginación, más tarde él mismo se encargaba de apagarme tan deprisa que en este correr me dejaba ojoplática la noche entera.

Estaba tan ciega entonces, y no de puro enamorada si no extasiada por la fachada del medio hombre ese, claro que era un escaparate muy bien montado, engañaba mucho, pero por dentro no podía ofrecer nada, porque la verdad es que Alfonso sólo perseguía su propio éxito, el sentirse adulado por todo el que le rodeaba, pero por dentro estaba hueco y sigue igual, no igual no, ahora tiene el hueco lleno de amargura.

Entonces no quería o no podía verlo, hubiera tenido que admitir que en el fondo tenía una relación de escaparate también, falsa. Y para quedarme tranquila me decía a mí misma: “…el amor verdadero…¿qué es eso? cosas de místicos, lo más parecido que tienes es este hombre encantador, nuestra casa último diseño, una posición holgada que dice mi madre, qué más quiero, esto o sola con niño” y ¡oh terror! Esto último era como el castigo eterno, y yo que me creía tan modernísima y liberadísima, seguía las pautas más rancias de la sociedad más aburguesada que ahora tanto detesto pero que quizás todavía estoy enganchada a ellas. Por qué sigo si no con Alfonso cuando la nuestra es una relación donde no se siente más que aburrimiento. Supongo que es lo que llaman apego, sí por el tiempo pasado juntos, pero es una trampa ¿Por qué no soy más valiente?

A veces tengo miedo de quedarme como abandonada, mayor y sola.

Alfonso, seguro que tiene sus aventuras por ahí, yo ya no le sirvo para halagar su vanidad, pero sé que nunca me dejará porque sé que nunca se dejará pillar del todo. Él prefiere “controlar”. Él dice que “hay que saber controlar muy bien las emociones para no perderse”, y qué orgulloso se siente por ello. Sí, lo ha conseguido, tiene las emociones y los sentimientos plastificados, todavía sin abrir ni probarlos, él no se perderá no, lo que está perdiendo es el vivir. No soportaría sentirse vulnerable. Es muy cobarde. Yo también, de diferente manera pero también. Al final quien acabe con esta farsa seré yo.

Estoy muy cansada.

Buscando símbolos de amor

Algo bonito,...
Quiero darte algo bonito...
Busco..., busco y busco...
sigo buscando para ti...
(me duele la cabeza)
y no encuentro algo bonito
para darte.

"Solo podemos dar el amor, del cual todas la otras cosas son símbolos" J.L. Borges

...que es el mismo y es otro...

Arte Poética

" Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable. "

Jorge Luis Borges

¿Qué sería del mundo si fuéramos humanos?

Vengo de la noche,
ahí fuera casi todo es vanidad,
casi todo es falso,
(algo se salvará, estará escondido)

¿Por qué nos engañamos?
¿Por qué nos dejamos engañar?
¿Por qué entramos en un juego que no es divertido?

Cuánta soledad,
cuánto miedo,
cuánta ignorancia,
todo oculto y disfrazado

¿lo verdadero está escondido?

¿lo verdadero es la soledad, el miedo, la ignorancia?

hay algo más y también está oculto.

¿Lo que importa lo escondemos?


"El mundo es de quien no siente. La condición esencial para ser un hombre práctico es la ausencia de sensibilidad. La cualidad principal en la práctica de la vida es aquella cualidad que conduce a la acción, esto es, la voluntad. Ahora bien, hay dos cosas que estorban a la acción –la sensibilidad y el pensamiento analítico, que no es, a fin de cuentas, otra cosa que el pensamiento con sensibilidad. Toda acción es, por naturaleza, la proyección de la personalidad sobre el mundo exterior, y como el mundo exterior está en buena y en su principal parte compuesto por seres humanos, se deduce que esa proyección de la personalidad consiste esencialmente en atravesarnos en el camino ajeno, en estorbar, herir o destrozar a los demás, según nuestra manera de actuar. Para actuar es necesario, por tanto, que no nos figuremos con facilidad las personalidades ajenas, sus penas y alegrías. Quien simpatiza, se detiene. El hombre de acción considera el mundo exterior como compuesto exclusivamente de materia inerte –inerte en sí misma, como una piedra sobre la que se pasa o a la que se aparta del camino; o inerte como un ser humano que, por no poder oponerle resistencia, tanto da que sea hombre o piedra, pues, como a la piedra, o se le apartó o se le pasó por encima. El máximo ejemplo de hombre práctico, por reunir la extrema concentración de la acción junto con su importancia extrema, es la del estratega. Toda la vida es guerra, y la batalla es, pues, la síntesis de la vida. Ahora bien, el estratega es un hombre que juega con vidas como el jugador de ajedrez juega con las piezas del juego. ¿Qué sería del estratega si pensara que cada lance de su juego lleva la noche a mil hogares y el dolor a tres mil corazones? ¿Qué sería del mundo si fuéramos humanos? Si el hombre sintiera de verdad, no habría civilización. El arte sirve de fuga hacia la sensibilidad que la acción tuvo que olvidar".
Fragmento del ‘Libro del desasosiego’ de Fernando Pessoa

La piedra... me gusta porque no siente

El misterio de las cosas

" IV
El misterio de las cosas, Dónde está?
Si apareciese, al menos,
para mostrarnos que es misterio
qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más, qué se yo?
Siempre que veo las cosas
y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,
río con el fresco sonido del río sobre la piedra.

El único sentido de las cosas
es no tener sentido oculto.
Más raro que todas las rarezas,
más que los sueños de los poetas
y los pensamientos de los filósofos,
es que las cosas sean realmente lo que parecen ser
y que no haya nada que comprender.

Sí, eso es lo único que aprendieron solos mis sentidos:
las cosas no tienen significación, tienen existencia.
las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

IX
Todos los dias descubro
la espantosa realidad de las cosas:
cada cosa es lo que es.
Que difícil es decir esto y decir
cuanto me alegra y me basta.
Para ser completo existir es suficiente.

He escrito muchos poemas.
Claro, he de escribir otros más.
cada poema mío dice lo mismo,
cada poema mío es diferente,
cada cosa es una manera distinta de decir lo mismo.

A veces miro un piedra.
no pienso que ella siente,
no me empeño en llamarla hermana.
Me gusta por ser piedra,
me gusta porque no siente,
me gusta porque no tiene parentesco conmigo.

Otras veces oigo pasar el viento:
Vale la pena haber nacido "

Fernando Pessoa

¿Qué está pasando?

-Aparente quietud... difícil visión... escapar... refugio... mirar a qué ojos ...volar... por favor...por favor... -Es así, no hay más. Mira las cumbres y el barranco que las separa, es hermoso. -Si, mucho, no puedo dejar de mirar.

Inmóvil

El Dios abandona a Antonio

" Cuando de pronto se oiga, a medianoche
a un invisible tíaso pasar
con músicas fantásticas, con voces-
tu suerte que declina, tus hazañas
que no fueron cumplidas, tus proyectos
que fueron todo errores, no los llores para nada.
Como dispuesto de hace tiempo ya, valiente,
dile por fin adiós a Alejandría que se marcha,
y sobre todo no te engañes y no vayas
a decir que fue un sueño, que se confundió tu oído.
No confíes en tales esperanzas vanas.
Como dispuesto de hace tiempo ya, valiente,
como te cuadra a ti, que tal ciudad te mereciste,
quédate inmóvil junto a la ventana
y escucha conmovido, pero no
medroso y suplicante como los cobardes,
como un placer postrero los sonidos,
los raros instrumentos del tíaso sagrado
y di por fin adiós a Alejandría que se marcha. "

Constantin Cavafis

Buscando el calor en el frío

Enero, hace frío, esta mañana el agua estaba helada.

Luz en lo oscuro

El universo está casi vacío. En la materia es casi todo incorpóreo. Los físicos nos dicen que el universo está compuesto de: 72% energía oscura, 23% materia oscura y 5% materia ordinaria. La energía oscura y la materia oscura no se sabe lo que es.

Lo siento

Algo me agarra algunos días
y me deja aturdida,
sin fuerzas, como a la deriva.

No sé si abandonarme
y esperar que pase, como las tormentas,
o debo seguir, sin nada
en la nada, a pesar de todo.

La nada y el todo
se apoderan de mi entendimiento
y me quedo varada,
como las ballenas.

¿Vendrá un maorí a mi lado?

Eduardo Alvarado expone

Exposición de pintura de Eduardo Alvarado
Del 14 de Enero al 12 de Febrero
'Manos para qué os quiero' C/Calvo Sotelo, 52 - Logroño

La pintura de Eduardo hace detenerte, mirarla,... ahí aparece algo como detenido en el tiempo, en calma y en un equilibrio inquietante, como a punto de desmoronarse, pero no, ahí sigue, nos hace exclamar un "...ahhh...", luego empiezas a adentrarte y algo te hace respirar mejor, sientes más aliento pero en seguida empieza a envolverte un halo misterioso que lo mismo puede arrastrarte a la plenitud, a la completud, como al abismo de lo desconocido, de lo oscuro o demasiado claro, muy lejano pero que está ahí, delante de ti. Es transitar hacia dentro de lo vivo.